Chapitre 1 : Le Seigneur des Beaux Dans son château le Seigneur des Beaux prend la pluie au visage, comme des centaines de crachats de dieux haineux. Passe dix mille sentinelles, en criant sur la Terre, le chant de la Nuit des Lumière, la mort des murs de pierres. Lui, il reste debout sur les murailles. Il n’entend pas le feu des rumeurs qui couvent en sa maison. Les éclairs n’éblouissent pas la nuit de son chagrin. Les déferlantes glacées ruissellent sur son visage émacié. Elles ne réussissent pas à éteindre la flamme de sa folie, reine tyrannique qui gouverne son âme brisée. L’homme s’écarte de la haute muraille et marche…

Abyssal. Vertigineux. Un pur bonheur aride ! Une libération équivalente à celle d’un condamné à perpète qu’on vient chercher avant le terme. C’est une grâce. Je suis en état de grâce, mais sans l’illumination. Finies les fulgurances qui me réveillent à quatre heures du matin, le corps en sueur, la main droite tremblante comme celle d’un drogué qui palpe sa dose avant de la sniffer tel un aspirateur de table avalant les restes d’un brunch dominical. Disparues aussi celles qui me saisissent la cervelle dans les moments les plus inopportuns (au W.-C., position Penseur de Rodin ; au lit, position… euh, ça je garde pour moi, question de ne pas mettre mon couple…

L’âme possède une alchimie particulière, tissée d’émotions, entourée de chairs, dominée et conduite par l’esprit. Pour l’atteindre, la toucher, il faut un langage tout aussi particulier. Unique et universel. Moi, le Musicien des Senteurs, j’en connais la grammaire. Pour percer ce mystère, le destin m’a offert deux clefs: une acuité olfactive accrue et une oreille parfaite. Par ces étroits couloirs que sont les conduits auditifs et les narines, je m’insinue dans ce labyrinthe tortueux qu’est une personnalité. Compositeur hyperosmique la scène internationale de l’under ground me baptisa The Magistic Frog. Ce nom d’artiste me fut attribué par le monde de la nuit parce que lors des performances, je porte toujours…

« Nous, on veut vivre comme les anciens, la génération d’avant le net ».Coiffés et modélisés « concept 90 », on se retrouve dans la chambre des uns et des autres pour comploter notre futur. – Nos avenirs bonifient comme les vins de jadis, ai-je l’habitude de clôturer nos réunions clandestines d’adolescents post-pubères. Nous voulons bâtir un village, une communauté de déconnectés 2.0. – … des net-detox, sentence ma sœur cadette, âgée de dix ans. Enthousiastes, mais ignorants, nous interrogeons le passé. Paradoxalement, mes potes utilisent Google. Moi, je profite de mes contacts dans la résidence partagée de ma mamy. Les occupants se sont emballés pour notre vision, à tel point qu’ils en discutent…

J’avais bu. Shot après shot. Une séance de shooting, comme ça, sans raison. J’ai fini sous la statue de Charles de Lorraine. Vous la connaissez pas celle-là. Normal, elle est pas touristique! Mon Charlot, il vous tourne le dos, limite s’il vous montre pas son cul de vieil aristo autrichien　! C’est pour ça que je l’aime ce géant vert. Godefroid de Bouillon, sur son dada, avec son air « C’est moi qui l’ai drapeau ! C’est moi qui l’ai drapeau !Nia nia nia nia! », pas mon truc. J’ai jamais aimé les frimeurs. Et, à dire vrai, le côté conquistador m’fait gerber. D’ailleurs, ce soir, mon estomac s’y est vidé avec empressement et satisfaction.…

Le Chat Bleu était un chat vagabond. Il errait de par les rues des villes inconnues à sa féline géographie. Lors d’une chaude nuit d’été, par la fenêtre d’une maison de plein pied, l’énigmatique animal entra de pleine pattes dans la vie de la famille Sals. Les Sals étaient un petit modèle de foyer , pareil à ceux que l’on voyait à la télévision. Le père Sals était électronicien et travaillait dans une « boîte », comme il disait de manière dithyrambique. 20 ans plutôt, il avait épousé Adeline devenue secrétaire, officiant dans une compagnie pharmaceutique. Leur union avait donné naissance à Jessica, une adolescente intelligente et éveillée, longue comme ses cheveux…